Plötsligt har Ines visat ett stort intresse för att sticka. Hon har äntligen fått kläm på hur man gör, och nu får hon ”ont i huvudet så fort hon slutar”. Ofta kommer hon och frågar om vi inte kan sätta oss en stund – så sitter vi framför brasan eller någon annanstans och stickar och småpratar (eller hon stickar och jag räddar hennes tappade maskor, stickar de två första maskorna på varvet och så).
Jag var väl i Ines ålder när min farmor lärde mig sticka, och jag har stickat sen dess i perioder. Och jag blir så rörd och glad för att Ines gillar något som jag gillar och som jag gillade när jag var liten.
Samma förtjusning (fast ännu större, liknar mer ren lycka faktiskt) kände jag när Sixten kom hem och berättade att han inte kunde sluta läsa en så spännande bok i skolan, han hade läst hela rasten sa han.
Varför är det så extra härligt när barnen gillar något man själv gillar? Vill jag på något omedvetet/halvmedvetet plan att de ska bli små kopior av mig? Jag vill ju att de ska bli fria människor som följer sitt hjärta och gillar det de själva gillar, inte det de känner att jag hoppas på att de ska gilla.
Fast det är klart, det finns ju värre saker man kan uppfostra sina barn till än små handarbetande bokmalar.